Amateur from Confiteor by Takuan

Pas grand-chose à te dire mais c’est pas pour autant que je vais me taire
Et même si j’ai pris du retard, je me permets un p’tit commentaire
Je m’en fous si on m’enterre avant même qu’on me considère
Comme un artiste prospère accepté par ses paires.
J’opère sans scalpel, âme rebelle qui laisse des cicatrices,
Des rimes à la pelles que je compile selon mes caprices,
Et même sans rappel, je reste sur scène avec un air triste.
Jusqu’à voir ma belle couronnée impératrice,
Le malheur de l’amateur, et du syndrome de l’imposteur
Le blues du rappeur qui veut prendre vol sans tremplin,
En trompe-l’œil, dur labeur, à bosser plus de quarante heures,
Et la rancœur de ne pas pouvoir faire du rap à temps plein,
Je prends le rôle de conteur, et parfois de beau parleur
Affabulateur perdu dans les erreurs dont il se plaint.
Alors ça me tient à cœur, et je puise dans la douleur,
Et même sans moteur, je prends de la hauteur comme un zeppelin.

Tellement perdu dans cette instru que j’en oublierai de rapper,
Et si je suis l’intru, c’est pour gagner de l’XP,
Peut-être ce beat pourrait se suffire à lui-même,
Mais ma grand gueule sait pas se tenir, et vient tout gâcher, comme un déchirement d’hymen.
C’est quand je m’y mêle, que m’isole, et que je musèle ces idées folles,
J’me promène sur un atoll, donc soit je mène soit je m’immole.
Je me ramène mais manque de bol, je gêne avec l’album
//par conséquent je perçois cette demi-molle un peu comme un symbole.
Bref je m’emballe, comme d’hab, mais j’m’en tape,
Contact sans tact de rimes intactes, coup de pression sans soupape,
//J’suis pas 2pac, mais j’ai la niaque, j’continue de faire ça au black,
//Et à défaut d’être un mac, c’est avec mes mots que je te braque.
Désintérêt profond envers la violence,
Et j’essaie de ne plus faire de mes sons des séances de doléance,
Et je continue d’y croire, car mon regard porte loin,
La tête hors de l’eau, afin de ne pas laisser mon beat orphelin.

A me peter le dos, penché sur ce clavier,
même pas la place pour un studio, je me déplace avec mon micro, peu importe où je vais,
Souvent la salle de bain, là où l’acoustique est la moins pire,
C’est une question de technique, et de ne pas faire de bruit quand tu respires,
Une sorte de rite mystique, couverture anti-moustique,
Session domestique, pour un rendu qu’on espère comestible.
Ma promenade du dimanche, je la fais même sans sortir,
Et pour la verdure, je pense que j’ai pas besoin de t’éclaircir.
Et je kiffe t’as pas idée, via mon petit système D.
Je donne vie à des couplets sans lesquels j’aurais déjà cédé.
Avec ou sans CD, à concéder que mes chances rétrécissent
Je serai surement décédé quand le monde saura que j’existe.
Le regard vers ce soleil qui m’éblouit sans me réchauffer,
Afin d’oublier que rappeur n’est pas le métier que je fais,
Sous tout rapport, je me sens à part, pas de bobard, ni d’Autotune,
Juste une prose sincère pour laquelle je te réclamerai pas de thune.

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