Quasimodo from Confiteor by Takuan

Une voix brisée dont on ne fera jamais l’apologie
Le privilège du méprisé sans aucune effigie
Le bossu de Notre-Dame sans sa morphologie,
Mais la même solitude, et des pierres froides comme logis.
Et le jour-J, pris d’asphyxie les yeux levés au ciel,
Victime d’une idéologie, et d’un excès de zèle,
Un chérubin sans ailes qui attend son enlèvement,
Et l’espoir qu’il recèle pour ceux et celles nés dans le tourment,
Sous les moqueries des gargouilles, suspendu à leurs gouttières,
Qui font échos à cette foule et ses envies meurtrières,
Leur ventre gargouille d’une faim qui n’a rien d’ordinaire,
Ce sang qui coule sera la réponse à leurs prières
Il se querella désormais avec des statues de pierres,
Tandis que les rats l’accueilleront chaque soir jusqu’à sa mise en bière.
Et chaque matin à l’aurore, il regarde la ville prendre feu,
Et les nuages d’or lui laissent des cendres dans les yeux

Il n’y a pas d’entre deux, émerveillé ou effrayé,
C’est par milliers qu’ils voient des flammes danser que rien ne peut enrayer.
Cible du mal originel, il n’est qu’un mâle original
Le secret de polichinelle d’un animal marginal
Parfois, la nuit, entre deux rêves agités,
Lui parviennent des bribes de voix qui aux pleurs viennent s’ajouter,
Et à force de pratique et d’observation,
Repérage systématique de celle qui lui fait perdre la raison.
Celle dont la beauté désarçonnerait le diable,
Il vit dans la lumière d’une reine indétrônable, donc inconsolable
Quand il l’entend rire aux blagues d’un pauvre minable.
Il souffre de cette passion naïve qu’il espère insoupçonnable.
Les bras lui en tombent vu qu’elle ne tombera pas dans les siens,
Son désir est à son comble même sans vue sur ses seins.
Se faire du mal est un don, et rien ne le sauvera
Le cœur aussi sombre qu’une tombe, et aussi froid que ses draps.
Fardeau hérité, son Esmeralda est hors d’atteinte,
En vérité, elle incarne autant l’espoir que sa plus grande crainte.
Et la nuit de son donjon il lui dédie toutes ses complaintes,
Admirées par les démons, et reniées par les saintes.
A mesure qu’il expie ses peines, s’esquisse l’aubaine
D’un futur exquis mais qui risque vite de finir à la benne.
Pourtant ses envies rebelles sont pour une fois d’accord.
Ce sera elle et seulement elle, toujours elle et elle encore.

On dit que l’espoir fait vivre, mais pour lui, c’est l’inverse,
Chaque jour qui passe apporte une goutte de plus à l’averse,
De moins en moins de rêve et de plus en plus de larmes.
Plus de sourire au coin des lèvres qui jadis faisait son charme.
Il se rassure en se disant qu’il n’est pas seul dans sa détresse.
Il fait partie de ses hommes qui jamais n’auront un moment de tendresse,
Ceux qui naviguent dans cette vie, sans maitre ni maitresse.
Cette bande de chiens errants qui attendent juste qu’on les dresse.

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